Вот я и дома, вдоль дороги липы
Раскинувши листву стоят рядком.
Проехал трактор, в нем Вован Прилипов,
Он как напьется - давит всех потом.
А вот прогон, склады, дорога к роще
Куда я в детстве бегал по грибы.
А жили здесь тогда намного проще
И не искал никто другой судьбы.
А вот соседка добрая, Полина
Муж умер от вина, сын тоже пьет.
Зать тоже умер, жизнь была не длинной
Дочь без работы, вот и весь отчет.
Теперь у нас не сеют и не пашут.
Повывелись в деревне мужики.
А коли праздник - не поют, не пляшут.
Такие штуки нынче не с руки.
В родном краю забыты молчаливо,
Жена и дети, мать и отчий дом.
И спит народ российского разлива
Тажелым, пьяным, беспробудным сном.
Другие произведения автора:
Волны
СОЛДАТ РОССИИ
БРЕД
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Саша, добрые картины прошлого и жалкие настоящего. 
