Ко всемирному дню писателя
В моей строке неведомая сила
Являлась сверху, речкою текла.
Чему-то непонятному учила,
Не часто управляема была.
Писать старался жизни адекватно,
Пугался неуёмной красоты.
А мысли утекали безвозвратно
И вяли, как осенние цветы.
И не был ни в почёте, ни в загоне, –
Жизнь, как похмелье на чужом пиру.
Я не горел звездой на небосклоне,
Всегда был фоном, пылью на ветру.
Хвалили редко, радостно пинали,
Болтался, будто в проруби шмурдяк.
Но в ЦДЛ за рюмкой вспоминали,
Мол, жив ещё и звонок, как медяк.
Другие произведения автора:
Размышления перед отпуском
ДО СОЛНЦЕВОРОТА
МЫСЛИ, МЫСЛИ...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
