Далеко-далеко… за туманным Босфорским проливом,
снова вишни в цвету чью-то радуют душу и взгляд.
И неиствует ночь соловьиным пьяна переливом,
и девчонка тайком примеряет венчальный наряд.
А у нас, а у нас… третий день за окном тень Стамбула,
незнакомая речь… сарацинские души как ночь.
Застрелился корнет, протрезвев от ночного загула,
прохрипев: стыдно жить... видно, жить беглецом мне невмочь.
Далеко, далеко… опадают цветущие вишни.
В побелевшей руке с чёрной весточкой сжато письмо:
"Вы простите меня, но в России, и здесь я был лишний,
так от горя ослеп… позабыл, мама Ваше лицо".
Я смотрю на закат, багровеющий стягом кровавым,
и мне кажется мир захлебнулся в невинной крови.
Я молитву шепчу, за Россию с орлом двуеглавым,
а пред взором – корнет с почерневшим пятном у брови.
.
Новые
Меню
спасибо.
