Чернокнижнице

13 ноября 2013 — Леонид Жмурко

Мне неважно… кого вы любили,
презирали, и вас кто любил.
И туманен тот век, в коем жили,
век который вас боготворил.
Не завидую: славе и лаврам…
но уменью одною строкой
воспевать, восхвалять златоглавый
город северный, с грозной рекой.
Но завидую свойству поэта
и уменью в строке заключать:
россыпь праздничную бересклета,
и в обыденности замечать:
красоту, не приметную прочим
в сером камне, дожде, и людей,
как в Неву лунный свет мироточит,
и сиреневый сумрак ночей.
Мне неважно кого вы любили,
мне достаточно знать лишь одно:
что вы здесь до меня проходили,
так не давно… и всё же давно.
Сквозь ажурную лёгкость ограды,
в колоннадах старинных аллей,
вы ловили случайные взгляды,
обронённые тайны речей.
Мне важна эта плавность и строгость,
и изысканность, нежность строки,
нервность, ярость и скрытая кротость
поднесённой к тетради руки.
Чернокнижницей тайную запись
заносили, волнуясь в тетрадь,
и стихи расцветали как завязь,
тяги к жизни не в силах сдержать.
Я уйду… не замеченный веком,
но жалею совсем не о том...
что родясь позже вас, человеком,
в век Серебряный, не был цветком.
Прикасаюсь, чугунной ограды,
чуть тревожа цветы-завитки,
и желаю одной лишь награды,
в след попасть Вашей тонкой руки.