В этой чуждой слуху тишине,
В незажжённом свете пыльных ламп
Так приятно находиться мне,
Так легко писать о счастьи к Вам.
Я всё правду силился сказать,
Думал - может, что изменится?
Только время не вернуть назад,
Жизнь, она, как водится - изменница.
Мне Вас не хватает вечерами.
Голос Ваш хохочущий - притих.
Не мои шаги сейчас дворами
И не мой Вы слушаете стих.
Было время - я, казалось, тише
Стал в словах и чувственней в любви.
Я не знал, что карандаш мой пишет
На листках, испачканных в крови.
Я не ведал силы той... не ведал.
Уходил от мыслей, что уже
Я давно Вас безсердечно предал,
Но надежда теплилась в душе.
Может, Вы когда-нибудь поймёте -
Может, я нарочно Вас любил?..
Если невзначай перевернёте
Мятый лист, багровый от чернил.
Я хотел Вас видеть той, которую
Из себя не представляли Вы.
Я давал Вам грубый смех - недорого,
Маску робости для Вас напяливал.
Всё прошло, и как-то не хватает
Этих разговоров ни о чём.
Жизнь - ведь тоже так надоедает,
Жизнь с оглядками через плечо.
Не скучаю, не люблю... и всё же,
Мне так грустно без весёлых глаз.
Мне так жаль, что я всего прохожий
На пути виляющем у Вас...
08.06.2013
Другие произведения автора:
Ночной Париж
История из жизни
Буксир мечты
Новые
Меню
