За все года Вы так и не любили,
Кому попало тыча грудь свою.
И, как подрезанная, в спальне выли,
Когда Вас раком ставил кто-нибудь.
Найдётся тот, кому Вы пропоёте
Свою мелодью - звуки в ней - ничто.
Ах, женщина, ужель не узнаёте
Саму себя, верней сказать - лишь то
Во что Вы превратитесь непременно,
Не потому, что вижу Вас такой,
А только с тем, уж если откровенно,
Я презираю Ваш ночной покой.
Да я солгал, слогая эти строки,
Солгал лишь в том, чему бестыже рад,
Ведь правда напрочь не имеет лести,
А ложь всегда прибежище наград.
05.06.2013
Другие произведения автора:
Крик
Нкбосвод
Свора
Новые
Меню
