На улице мрачно и холодно. Дождь в мозгах.
Ленивое солнце уже не спешит. Неприятно.
Темно. На часах всего пять, а я на ногах.
Раздеться. Раздеться и быстро в постель, обратно.
В тепло. Под одеяло нырнуть с головой
И снова в тот сон, который недосмотрел –
Снился домик на маленькой станции узловой,
Когда я к нему подходил – свет в окнах горел.
Я чувствовал всем нутром – да, меня ждут.
Дом не знакомый, но верилось – там тепло.
На улицах люди осенние листья жгут.
И птицы подались к теплу, встав на крыло.
Сейчас бы набрать полевых ромашек букет,
Но Осень гадала сама, оборвав лепестки -
И как же идти без цветов на незваный обед?
С перрона летят всё настойчивее гудки.
Не пойду ни к окну, ни на этот проклятый перрон,
Где опять этот грязный буфет и привычных сто грамм.
На закуску пропахший носками и потом вагон
И подкрашенный чай чёрт-те с чем по утрам.
На Запад уйду. Нет. Скорей – на Восток.
Там восходы. Я люблю на восходы смотреть -
Ощутить зародившийся день, его хрупкий росток,
На ладонях своих уберечь, и душой отогреть.
Ах, кукушка, кукушка! Ты не вовремя. Как всегда.
За окном молоко. А за ним - гром дневной канонады
От которой проснулись троллейбусные провода,
Заворчали дороги, загремели рассерженные эстакады.
Стой, кукушка! Останься в часах. Подожди.
Дай сон досмотреть: как там дом, как тот полустанок,
Что остались во сне. Там, наверное, те же дожди.
И такой же, как я, глядящий в окно спозаранок.
Другие произведения автора:
«ТОТ ВЕЧЕР»
От себя - к себе
Звонок
Новые
Меню
