Бювет

Может, убьет кто-нибудь –

все лучше в такую жару…

Час ночи. Держу свой путь

к бювету. Кляну дыру,

в которой, как пень гнилой,

сидел столько лет, дурак.

Что значит «город родной»?

Не ведаю. Пошлый брак,

зовущийся мезальянс,

притирка ножа к стеклу.

Проросший, как зуб, Парнас,

прорвавший скалу-скулу…

24.06.2021.

Другие произведения автора:

Романс о яблоке

Граффити в коридоре литературы

Репортаж