Престранный тип со мною дышит в унисон.
Златые дни его сто лет как за плечами.
Он проявляется под праздники ночами,
в очередной кошмар мой превращая сон.
Он нигилист когда-то, а теперь адепт
ученья вечного о лучшем обустройстве.
В чём не откажешь бедолаге, это в свойстве
от всех болезней предлагать один рецепт.
Рецепт не нов, и здравомыслящему в толк
его не взять. Весьма наивное занятье
до самой смерти верить в то, что люди - братья
и видеть всякий день, что homo - это волк.
Я убеждал его оставить эту чушь.
Я говорил про счёт, который им оплачен -
в двадцатых дед его тянул двенадцать душ,
за что и был потом успешно раскулачен.
Но двое выжили. Один - его отец
слыл до войны в округе первым гармонистом,
он "не вернусь" - писал - "считайте коммунистом".
И не вернулся... За окошком, наконец,
слышны шаги, и тьма изрядно поредела.
Пью за двоих один. Коварен до предела
моё второе я - сиамский мой близнец.
Пустая стопка да вчерашний холодец,
и мысль тупая о людском предназначеньи.
...
Вчера я хронику смотрел про ополченье.
Вы все там на одно лицо. Прости, отец.
Другие произведения автора:
Спи, моя девочка...
Жук и Ёж
Стрекоза и муравей
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
