Поэзия - белая пустота
насколько хватит смелости зайти...
И некому было сказать, что это не чудо - идти строкой,
А испытание. 
На кончике языка первая моя смерть.
Я где-то между стрелок часов.
Что заставляет строки оторваться от земли?
Поймавшие мгновение, 
замершие на месте, застигнутые врасплох,
Уже знающие чему стали свидетелем...
Всё слилось в капле и скатилось на лист.
Всё медленно сквозь пальцы течёт остывать в полутонах.
Животворящий стазис.
Я вижу звуки тишины, я венчан с ней, 
Я жду её и медлю, как всегда,
Неторопливой ласке отдавая
Тысячелетнюю усталость моей второй смерти.
Она пришла, чтоб высвободить из меня покой...
На кончике наших языков встретятся поцелуи,
Чтобы на тысячу частей разбиться с ней
И в каждой части быть собой,
Столь целостным, каким я прежде не был.
Разбив о лист все капли сердца, распив с ней вино огня,
Где она сравнит тебя с опасной белизной 
И разрешит тебе поставить многоточье...
Где тихие истории звучат громче всех звуков вокруг.
Она – строка, в которой никогда не будет даты.
Она шепчет мне о времени и о нас
Тем, м_е_д_л_е_н_н_ы_м шагом навстречу,
В котором до невозможности можно...
Где почерк разбежится по жаркой коже,
Настраивая ритм,
Где я выбрал её и Бога,
В день, когда листья в землю вернулись пеплом
Чтоб учиться свободе -
Вымершему языку,
На котором уже почти никто не говорит.

Я её любовник в том саду, где пенье птиц, 
Где мы сегодня прыгали с качелей
В небо глубинно-нежное,
Оставляя в нём слова... 
насколько хватит смелости зайти...