От выстрела лишь эхо вдалеке...
Упав на снег, его украсив кровью,
Уходит, совершенно налегке,
Лишь со своей не сбывшейся любовью.
А мы остались... Жить ему б да жить,
Творить, и лишь на это тратить силы.
Но только он предпочитал любить.
Любить свободно, яростно, красиво.
И пусть что хочет говорит толпа.
Пророчить после смерти не этично.
Он быстро жил, но также быстро пал.
В любое время смерть не поэтична.
А ветер после долго не стихал,
Творя мотив последнего стиха.
Другие произведения автора:
Прости меня, моя Россия
где выход?
Очнитесь, люди!!!
Новые
Меню
