Ах, аромат сибирской бражки...
Бокал? Уж лучше из ковша.
А терпкость... По спине мурашки.
Черпнёшь второй - поёт душа.
И никакого нет секрета...
Пойдешь, помашешь топором,
Ковш тяпнешь и душа согрета
Холодным зимним вечерком.
А что до этого Парижа...
Ну не хочу я... Лягушат...
Мясца поешь, ладонь оближешь.
О, бражка! Как ты хороша!
Другие произведения автора:
театр военных действий
Я чувствую - нам подрубают корни...
Всем ненавидящим Ленина и наше прошлое.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
