Букет бургунского...

Ах, аромат сибирской бражки...

Бокал? Уж лучше из ковша.

А терпкость... По спине мурашки.

Черпнёшь второй - поёт душа.

И никакого нет секрета...

Пойдешь, помашешь топором,

Ковш тяпнешь и душа согрета

Холодным зимним вечерком.

А что до этого Парижа...

Ну не хочу я... Лягушат...

Мясца поешь, ладонь оближешь.

О, бражка! Как ты хороша!

Другие произведения автора:

Власть и честь???

Единым фронтом

Не водка сгубила Россию..

Это произведение понравилось:

АБСОЛЮТ МЫСЛИ