Нам говорили — душа бестелесная.
Может, солгали нечаянно?
Ей, бестелесной, в теле так тесно,
Рвётся! Безумно! Отчаянно!
Нам говорили — душа безголосая.
Может, не слышали шёпота?
Ей — безголосой, воздухом в горле,
Сжат стон неслышного ропота.
Нам говорили — душа бессердечная.
Может, не чувствуем звука?
Ей — бессердечной, прямо по сердцу,
Пульсами острого стука.
Нам говорили, душа ведь не плачет.
Может, не видели слёзы?
В ней — неплакучей, глухим равнодушием,
Жизнь убиваем прозой.
Нам говорили — душа ведь бескровная.
Может, и так! Может — чёрствая!..
Может — бескровна! Слепа! Равнодушная!..
Может быть, даже — мертвая…
Что, бестелесная, бьёшься неистово,
Что ты, безглазая, смотришь так пристально?
Что, безголосая, криком заходишься,
Ты, бессердечная, что со мной возишься?
В ночь оголтелую — тело под простыни,
Душишь немыми больными вопросами.
И в тишине ты стоишь под распятием,
Чтоб отпустить все земные проклятия.
Что, неплакучая, ты со мной маешься,
Что рассказать мне всё время пытаешься?
Ты же — немая!.. Зачем так хлопочешь?
Зачем ты, бескровная, так кровоточишь.
Другие произведения автора:
Грустный художник мой...
ТРИНАДЦАТЫЙ... глава 38
ТРИНАДЦАТЫЙ... глава 32
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
