Я растил вокруг себя скорлупу,
чтобы выдержать холода предстоящего века.
Но мне тошно однажды стало,
и я спросил: для чего?
Как нормальный робот, с вибрацией соответствующей
(кто не знает):
«Для чего-о-о-о»?..
И ответа не получил ниоткуда.
Год за годом, в жестоком отборе,
мое меню общений и встреч
походило на монашеское в пост.
Я был честен и выполнял устав.
Уплотнялась внешняя оболочка,
но и гнет не отставал.
Мы так и состязались:
он в стратегии прободенья лазеек,
я в стратегии сопротивления,
непротивления злу,
соблюдения заповедей
и духовных инструкций;
я давал себя смазывать разным рукам
и материалам,
то мягким, душистым,
то невыразимо отвратным,
и гайки мне вкручивали,
и пары выпускали;
и так мы противостояли:
я и наружное нечто,
стремившееся раскусить мой скафандр.
А когда, наконец,
набекренило бесповоротно крышу,
выяснилось, что
я мертвый
им гораздо милее.
И меня причислили к классикам.
И теперь
бесполезное стало еще бесполезней,
а я сам, сколько смог, столько выпалил,
Чингисхан от поэзии,
скольких смог, обратил в свою веру,
и автограф поставил,
дымящий и черный,
чтобы знали,
как шутки шутить,
маразматики…
19.06.2019.
Другие произведения автора:
Мені чи собі
Бестолковые
Объявление
Новые
Меню
