А был ли мальчик?..

article232305.jpg
06.03.16 по воле дочери от Евгения Архипенко до нас докатилась история, когда смерть одного из «просто людей» породила волну чувств и эмоций без преувеличения мирового уровня:
«Когда этот старик умер в доме престарелых в маленьком австралийском городке, все считали, что он ушел из жизни, не оставив в ней никакого ценного следа. Позже, когда медсестры разбирали его скудные пожитки, они обнаружили это стихотворение. Его смысл и содержание настолько впечатлили сотрудников, что копии поэмы быстро разошлись по всем работникам больницы. Одна медсестра взяла копию в Мельбурн... Единственное завещание старика с тех пор появлялось в Рождественских журналах по всей стране, а также в журналах для психологов. И этот старик, который нищим ушел из жизни в Богом забытом городке в Австралии, теперь взрывает интернет глубиной своей души.
Входя будить меня с утра,
Кого ты видишь, медсестра?
Старик капризный, по привычке
Ещё «живущий» кое-как.
Полуслепой, полудурак.
«Живущий» впору взять в кавычки.
Не слышит – надрываться надо,
Изводит попусту харчи.
Бубнит всё время – нет с ним сладу.
Ну, сколько можно, замолчи!
Тарелку на пол опрокинул.
Где туфли? Где носок второй?
Последний, мать твою, герой.
Слезай с кровати! Чтоб ты сгинул…
Сестра! Взгляни в мои глаза!
Сумей увидеть то, что за…
За этой немощью и болью,
За жизнью прожитой, большой.
За пиджаком, «побитым» молью,
За кожей дряблой, «за душой».
За гранью нынешнего дня
Попробуй разглядеть МЕНЯ…
…я мальчик! Непоседа, милый.
Весёлый, озорной слегка.
Мне страшно. Мне лет пять от силы.
А карусель так высока!
Но вон отец и мама рядом.
Я в них впиваюсь цепким взглядом.
И хоть мой страх неистребим,
Я точно знаю, что любим…
…вот мне шестнадцать, я горю!
Душою в облаках парю!
Мечтаю, радуюсь, грущу.
Я молод, я любовь ищу…
… и вот он, мой счастливый миг!
Мне двадцать восемь. Я жених!
Иду с любовью к алтарю,
И вновь горю, горю, горю…
… мне тридцать пять, растёт семья
У нас уже есть сыновья.
Свой дом, хозяйство. И жена
Мне дочь вот-вот родить должна…
… а жизнь летит, летит вперёд!
Мне сорок пять – «круговорот»!
И дети «не по дням» растут.
Игрушки, школа, институт…
Всё! Упорхнули из гнезда!
И разлетелись кто куда.
Замедлен бег небесных тел.
Наш дом уютный опустел…
… но мы с любимою вдвоём!
Ложимся вместе и встаём.
Она грустить мне не даёт.
И жизнь опять летит вперёд…
… теперь уже мне шестьдесят.
Вновь дети в доме голосят!
Внучат весёлый хоровод.
О, как мы счастливы! Но вот…
… померк внезапно Солнца свет.
Моей любимой больше нет!
У счастья тоже есть предел…
Я за неделю поседел.
Осунулся, душой поник.
И ощутил, что я старик…
… теперь живу я «без затей».
Живу для внуков и детей.
Мой мир со мной, но с каждым днём
Всё меньше, меньше света в нём...
Крест старости взвалив на плечи,
Бреду устало в никуда.
Покрылось сердце коркой льда.
И время боль мою не лечит.
О, Господи, как жизнь длинна,
Когда не радует она…
… но с этим следует смириться.
Ничто не вечно под Луной.
А ты, склонившись надо мной,
Открой глаза свои, сестрица.
Я не старик капризный, нет!
Любимый муж, отец и дед…
… и мальчик маленький, доселе
В сияньи солнечного дня
Летящий вдаль на карусели…
Попробуй разглядеть МЕНЯ…
… и, может, обо мне скорбя,
найдёшь СЕБЯ!

Такое вот стихотворение. 
Читается влёт, оставляя много вопросов: если человек чувствует себя любимым, то почему в доме престарелых?
Брошенный, а верит, что любим, потому что сам любит? 
Заглянула в интернет. Нашла статью Виктора Фещенко в Российской Газете:
"Распространяемые с быстротой телеграммы-молнии стихи, как выяснилось, принадлежат не капризному старику, а капризной ворчливой старухе... Впервые оно было напечатано в небольшом шотландском журнале в 1966 году под названием "Ворчливая старуха". Текст был почти такой же, как в современном варианте, только от женского лица.
Правда вскрылась в 1998 году. Сын Филлис в интервью Daily Mail подтвердил давние слухи о том, что настоящим автором стихотворения, оригинальное название которого "Смотри внимательнее, сестра", была его мать. Однако она не решилась признаться в авторстве, а потому напечатала его в журнале анонимно." 
Однако теперь на бОльшей части интернет-страниц такой текст даётся, как оригинал:
Cranky Old Man 
What do you see nurses? . . . . What do you see?
What are you thinking . . . . when you're looking at me?
A cranky old man, . . . . not very wise,
Uncertain of habit . . . . with faraway eyes?
Who dribbles his food . . . . and makes no reply.
When you say in a loud voice . . . .'I do wish you'd try!'
Who seems not to notice . . . .the things that you do.
And forever is losing . . . . A sock or shoe?
Who, resisting or not . . . . lets you do as you will,
With bathing and feeding . . . .The long day to fill?
Is that what you're thinking? . . . .Is that what you see?
Then open your eyes, nurse. . . . you're not looking at me.
I'll tell you who I am . . . . As I sit here so still,
As I do at your bidding, . . . . as I eat at your will.
I'm a small child of Ten . . . . with a father and mother,
Brothers and sisters . . . . who love one another
A young boy of Sixteen . . . . . with wings on his feet
Dreaming that soon now . . . . a lover he'll meet.
A groom soon at Twenty . . . . my heart gives a leap.
Remembering, the vows . . . . that I promised to keep.
At Twenty-Five, now . . . . I have young of my own.
Who need me to guide . . . . And a secure happy home.
A man of Thirty . . . . My young now grown fast,
Bound to each other . . . . With ties that should last.
At Forty, my young sons . . . .have grown and are gone,
But my woman is beside me . . . . to see I don't mourn.
At Fifty, once more, . . . . Babies play 'round my knee,
Again, we know children . . . . My loved one and me.
Dark days are upon me . . . . My wife is now dead.
I look at the future . . . . I shudder with dread.
For my young are all rearing . . . . young of their own.
And I think of the years . . . . And the love that I've known.
I'm now an old man . . . . and nature is cruel.
It's jest to make old age . . . . look like a fool.
The body, it crumbles . . . . grace and vigour, depart.
There is now a stone . . . . where I once had a heart.
But inside this old carcass . . . . A young man still dwells,
And now and again . . . . my battered heart swells
I remember the joys . . . . I remember the pain.
And I'm loving and living . . . . life over again.
I think of the years, all too few . . . . gone too fast.
And accept the stark fact . . . . that nothing can last.
So open your eyes, people . . . . open and see.
Not a cranky old man. . . .
Look closer. . . . see. . . . ME!!

Евгений Архипенко, предложивший свою версию этой истории, органично достроил картину событий деталями так, что она считывается, как наша, российская. И в моей голове сами собой возникают другие строки из бесконечной череды откровений о быстротечности жизни и уникальности каждого из нас:

Евгений Евтушенко
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

И странно мне, «за державу обидно», что не будоражит Интернет этот стих Евгения Евтушенко. Тема - та же, но - другой уровень погружения. 
Исповедь старика, конечно, тоже – из настоящей поэзии. Конечно, поэзия разных уровней и глубин была, есть и будет ценна мыслями в унисон нашим собственным или открывающими мир с неизвестной нам стороны. И - в самом жутком одиночестве, в тяжелой жизненной ситуации ты – не один. «Имеющий уши, да услышит…» 
Есть слова как будто осязаемые. И картинка видится до мелочей. Такие СЛОВА не растворяются во времени, оседают в нас незабываемой, непроходящей эмоцией. И, чем больше в человеке такого осадка, тем крепче его дух и душа.
© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0232305 от 5 апреля 2016 в 13:15


Другие произведения автора:

Дорогие ветераны труда и не ветераны

Отсидеться не получится

Про мальчика-хулиганчика

Это произведение понравилось:
Рейтинг: +1Голосов: 1882 просмотра
Елена Панова # 5 апреля 2016 в 16:51 +1
Леночка, спасибо огромное! Какая же Вы УМНИЦА!!!!!Надо чтобы люди Вас читали!
Елена Ливанова (Волохова) # 14 апреля 2016 в 16:36 +1
Елена, дорогая, спасибо за поддержку! Так зацепили Ваши строки, что прирассужденело меня по щучьему велению, по Вашему хотению...
Самой непонятно, почему до сих пор пишу.
Уже без особого усердия и планов.
Чаще, когда подавлюсь эмоцией.
Перерывы годами.
Похоже на болезнь хроника с периодами обострения,  на наваждение.
Голову от своих текстов не теряю.
Уже не страшит, что подуманая мысль – потерянная. И у кого-то возникнут аналогичные темы, идеи, сравнения. Индивидуальности восприятия и подачи всё-равно никто не отберёт.
Не ухожу в слова, как - в запой: семья и реальная жизнь всегда перевешивают  каждодневным  «надо» над  «хочу».
Отчего до сих пор не оставила своей писанины и жду этого свидания с чистым, белым листом и словами? И готовлюсь к нему, и огорчаюсь, когда СЛОВА НЕ ПРИХОДЯТ.  
И опять отбираю у здорового сна время. Сею-вею-просеваю строчки сквозь сито-мерило своих ценностей и понимания жизни. А картинка зачастую не даётся, ускользает.
Болею словом. Ищу нужное днём с огнем. Чтобы вылепить то, что чувствую. И как будто - всё! Поймала рыбу за хвост! Отпускает. Сцена выписана. И образы уже не толпятся за спиной. А на утро перечитываю текст, как - ЧУЖОЙ - и в – корзину! И опять - маета. И с годами корзина - предпочтительнее.
Понимаю, что таких,  как я – множество. Кто в совершенстве владеет словом – единицы. Но иногда так хочется пристать к их берегу, чтобы грамотно подать срез-картинку жизни вокруг, что ошарашивает, завораживает, удивляет. Подать – в нерве, цвете и прочих координатах, а не сухо, как для протокола. "Остановись, мгновенье!"
Елена Панова # 15 апреля 2016 в 17:02 +1
Вы - настоящая...Самая та...Которых единицы, уж поверьте на слово. arb16
Елена Ливанова (Волохова) # 18 апреля 2016 в 18:08 0
Елена!
Боже мой!
Ну, вот как реагировать?!
Не ждала- не гадала!
Притеплело на моём горизонте от Ваших слов, распогодилось! Розовые очки наездником - нА нос и мир - не сер!
Повезло всем, кто берёт Ваши уроки: сорокоминутные, в пределах образовательной программы, и мимолётные.
Сравнение Учителя с птицей - про Вас: сама ЛЕТАЕТ и птенцов учит ЛЕТАТЬ!
arb16  arb16  arb16