Сухой закон

- Хорошо бы выпить вина. – сказала Вика.

            - Да. – подтвердила Лена.

            Я посмотрел на девчонок. Было не похоже, что это шутка.

            - Вы серьёзно? – уточнил на всякий случай.

            - Разумеется. Совершенно серьёзно. – внимательно посмотрела на меня Вика.

            - Ладно. – вздохнул я. – Сейчас сгоняю. Ждите.

            - Ещё шоколадку купи. – крикнула мне вслед Лена.

            Я выкатил велосипед на улицу и поехал в город.

 

            Шёл август 1987 года. Мне было девятнадцать лет, Вике восемнадцать, Лене вскоре должно было исполниться шестнадцать. Все мои друзья были в армии. Вот я и проводил отпуск с девчонками. И они захотели вина. И шоколадку. Ага, чего уж проще, если бы не горбачёвский сухой закон и повальное опустение полок магазинов. Впрочем, два года в военном училище приучили меня не бояться трудностей. Да и не хотелось ударить в грязь лицом перед подружками.

 

            Улица Рокоссовского, на которой располагался дом викиной бабушки, упиралась в улицу Гагарина. Там, рядом с перекрёстком, был знаменитый в моём городе третий магазин - ветхий одноэтажный домик, построенный ещё в сталинские времена. В нём, как правило, всегда было спиртное.

 

            Оно было и в тот раз. Только очередь страждущих уходила за горизонт. Отпускали белое болгарское вино, по две бутылки в руки. Народ нервничал и загибал хвост очереди на Красноармейскую улицу. Я поставил велосипед возле забора:

            - Кто последний?

            - За мной будешь. – ответил угрюмый дядька в пиджаке и с жёсткой щетиной на подбородке.

            - Я за тобой. – хлопнул меня по плечу подошедший парень немногим старше меня.

            За ним тут же пристроилось ещё несколько человек.

 

            Как говорил мой друг Саша Герасимов, когда стоишь в очереди, оглядывайся назад, и тебе будет немного легче. Через пару минут позади меня переминалось уже человек десять. Впереди нас была добрая сотня страждущих. И вечный советский вопрос: хватит ли на всех?

            Я посмотрел на часы. Четыре пополудни. Хорошо если управлюсь к семи. Жалко было потерянного времени, и не было надежды, что девчонки меня дождутся, а не умотают куда-нибудь. Они были хороши внешне и обе нравились мне примерно одинаково. Но к Вике было проще подбить клинья – она старше. Не малолетка, как некоторые.

 

            От грустных мыслей меня отвлекло появление доброго ангела. Ангел был одет в потёртые кооперативные штаны, порванную у ворота жёлтую футболку и кепочку с полупрозрачным козырьком. Ему было лет под тридцать и его немного шатало от выпитого ранее.

Ангел и хрипло предложил арьегарду очереди:

            - Кому две бутылки, третью мне?

 

            Бутылка стоила три рубля. Три – девять.  

Я первым сунул парню червонец:

            - Мне!

            Получив ещё несколько десяток, ангел велел стояльцам ждать и ринулся сквозь толпу к служебному ходу магазина. Его поддержали два демона, активно работающих локтями и злобно матерящихся на возмущающихся подобных им добытчиков. С чёрного хода ведь тоже стояла очередь, хотя и покороче официальной. Там затаривались оптом.

 

            Оббитая железом дверь служебного входа приоткрылась. Ангел сунул в щель наши деньги. Демоны рычали с крыльца, осаживая тех, кто взывал к социальной справедливости, а кому-то и совали кулаком в морду.

Дверь приоткрылась. В проём выехали два пластиковых ящика. В них соблазнительно звякали бутылки.

            - Тару потом чтобы вернул! – перекрывая шум очереди, прокричал из магазина женский голос.

            - Не ссы, всё будет в лучшем виде. – оскалился в дверную щель ангел, и демоны, продираясь обратно через толпу, потащили ящики в сторону дольщиков.

 

            Бросив очередь, акционеры обступили добычу ацкой троицы. Ангел протянул мне три бутылки и напомнил:

            - Одна моя.

            - Разумеется. – я тут же вернул ему булькнувший семисотграммовый пузырь и, отвернувшись, принялся убирать в сетку свою долю.  Четыре рубля было жалко, но за срочность сам Бог велел переплатить.

 

            Сзади звякнуло. Я посмотрел. Полученная бутылка выскользнула из потных рук нетрезвого добытчика и упала на пыльный асфальт. Как ни странно, она не разбилась. Лишь в том месте, где плечики переходят в горлышко, пошла трещина, и вывалился довольно большой кусок стекла. Вино текло из пробоины как кровь из раны.

            - Вот зараза! – горестно возопил ангел и, схватив пострадавшую бутылку, вампиром присосался к её пробитому боку.

Я поспешил ретироваться.

 

            Педали крутились легко. В сетке приятно позвякивали два пузыря. Времени на всё про всё ушло не больше получаса! Жизнь прекрасна. Осталось только купить шоколадку.

            Тут-то и была засада. В новом гастрономе шоколадок не было. В старом – тоже. Не было их ни в восьмом, ни в пятом магазинах. И в лавке потребкооперации не было. Я объехал десяток торговых точек. Взмок. Расстроился. Но не потерял надежду. Оставался ещё железнодорожный магазин. Пришлось ехать в другой район города. Километра три, через мост и реку. Хорошо, что мой родной городишко далеко не мегаполис, а всего лишь районный центр.

 

            Ехал я не зря. Железная дорога ещё как-то снабжалась продуктами питания. Посреди пустых полок кондитерского отдела сиротливо лежали шоколадные батончики с начинкой.

            - Шоколадки есть? – без особой надежды спросил я у толстой продавщицы.

            - Только те, что на витрине. –  зевнула она.

            - Дайте две. – я полез в карман за кошельком. - Батончики, конечно, это не совсем то, но на безрыбье, как говорится…

 

            Часа через полтора после старта я лихо подрулил к дому викиной бабушки. Не пёрло мне. Обе подружки были иногородними. Вика жила на западе нашей единой ещё страны, Лена – на севере. Сюда они приезжали на каникулы. Их бабушки жили на той же улице, что и мой друг Лёша Залицаев. Собственно, через него мы все и познакомились ещё в детстве. А теперь вот девчонки выросли и вина захотели.

 

            Я закатил велик во двор.

            - Привёз? – спросила Лена.

            - Мы уже заждались. – заявила Вика. – Я тут стол накрыла.

            На веранде, действительно, стоял журнальный столик, на котором блестели стаканы и тарелки, лежали вилки и штопор, а всё это богатство венчала тарелка с салатом и нарезанный на доске чёрный хлебушек.

            - Тебя бабушка ругать не будет? – спросил я, имея в виду вино.

            - Она к соседке ушла. -  небрежно махнула рукой Вика и протянула мне штопор. - Открывай уже.

 

            Выпили по первой за встречу. Девчонки раскраснелись. Мой молодой и пока ещё не слишком опытный в плане алкоголя организм слегка поплыл.

            Быстро приняли по второму стакану. Стало совсем хорошо, и я откупорил следующую бутылку.

 

            - Как салатик? Я сама готовила. – Вика явно нарывалась на комплимент.

            - Вкусно. – согласился я. – Только не пойму, что это?

            - Какая разница? – подала голос Лена и, зацепив салат вилкой, понесла его ко рту. Впрочем, попытка была не слишком удачной. Почти весь салат оказался на её юбке.

            - Ты чего, пьяная уже? – спросила Вика подругу.

            - Нет, что ты! – возмутилась Лена. – Это я так, чего-то руки немного дрожат. – теперь она вывалила на юбку весь салат, который смогла зацепить вилкой. Её и так красивое лицо стало дивно хорошо. Только взгляд немного расфокусировался.

 

            До недавнего времени я был уверен, что салат был из капусты. Но недавно Вика напомнила мне эту историю и заявила, что использовала для его приготовления редьку. Вот так нас подводит память. Может быть, я тут ещё что-то напутал. Если что, девчонки поправят.

 

            Мы тогда выпили обе бутылки и Лена, будучи не в силах больше ни пить, ни закусывать, задремала в своём кресле. Мы с Викой оставили ее, и вышли в сад покурить. Заодно уничтожили улики – выкинули пустую тару.

 

            Не помню, чтобы мы ещё пили в тот мой отпуск. На танцы ходили, гуляли. В Смоленск очень хорошо съездили. Кажется, за грибами как-то выбрались, хотя не уверен. А потом подошла осень, и мы разъехались: девчонки по домам, я на учёбу.

 

***

            Ни с Викой, ни с Леной у меня не сложилось. Они так и остались подругами детства. Может, это и к лучшему. С одной из них мы встретились через тринадцать лет. Лёши Залицаева уже не было в живых. Вернулись с кладбища, где навещали его могилу.  Вика второй раз была замужем, её пятилетний сын с интересом посматривал на меня. Я проводил их до калитки.

            - Помнишь? – спросила Вика.

            - Конечно. – кивнул я. – Хорошо, как четырнадцать лет назад.

            - Погоди, а почему ты год накидываешь? Мы же тринадцать лет не виделись.

            - Потому, что тогда мы были вместе, и у нас с тобой ничего не было. А потом…

            - Да, потом… – вздохнула Вика и, как я понял, тоже вспомнила наш короткий и бестолковый роман, который то и романом можно назвать с большой натяжкой, закончившийся расставанием. Как тогда казалось, навсегда. Жалеть, впрочем, было не о чем. Да и земля оказалась круглая. Вот, снова встретились.

            - Ладно, пойду. – сказал я.

            - Пока. – Вика помахала мне рукой и повела ребёнка в дом.

            Через несколько дней мы расстались ещё на десять лет.

 

***

            Я привёз сына в большой город на Волге, в котором жили мои родственники. А то скоро двадцать лет пацану, а моя тётушка ни разу не видела своего внучатого племянника. Нехорошо.

В нас плескалось грамм по сто пятьдесят водки, выпитые с моим дядькой. Было лето, был центр города, была жара. Навстречу нам дорогу переходила молодая женщина. Причём я её явно знал. Интересно, откуда у меня знакомые в почти миллионном городе? Наверно, по пьянке мерещится. Хотя, погодите, не может быть, это же… Я оглянулся посмотреть, не оглянулась ли она, чтоб посмотреть. Как в песне, короче. И действительно она оглянулась. Не, так-то я знал, что она после школы училась в том городе, но и в мыслях не имел, что там и останется после учёбы:

 

            - Лена?

            - Максим???

            - Ты как здесь?

            - Живу тут, работаю, а ты?

            - Да вот, сына привёз с роднёй познакомить. Сынок, поздоровайся с тётей.

            - Здравствуйте.

            - Он на тебя похож. Взрослый уже. Моему восемь всего. Сколько мы не виделись?

            - Сейчас, посчитаю. – с математикой у меня плохо, но тут чего-то быстро всё сошлось: - Двадцать три года.

            - Ничего себе! Как время летит.

            Постояли, поговорили. Сфотографировались на память. И разбежались.

 

            - Ты бы её хоть в кафе пригласил. – сказал сын.

            - Зачем? У каждого из нас своя жизнь. Основное мы сказали, а детали ни к чему. Пошли, мой двоюродный брат нас и так уже заждался. Ещё по рюмашке примем.

 

***

            В те далёкие времена мы с Викой довольно долго обсуждали проблему, типа, могут ли парень с девушкой быть просто друзьями. И пришли к выводу, что нет. Жизнь, однако, доказала, что мы не правы и всё расставила по своим местам.

Я и Лена живём не в тех городах, где родились. Она работает врачом. Я вот рассказики всякие сочиняю. Вика осталась в своём родном городе. Стала большой начальницей в сфере жилищно-коммунального хозяйства.

Личная жизнь у всех троих хоть и со второго раза, но сложилась удачно. Так что в Сети мы с девчонками общаемся не часто, а видеться, можно считать, вовсе не видимся.  И ведь, сколько лет прошло, а люблю я их обеих как родных сестёр, которых у меня никогда не было. Что значит подруги детства.

 

            А вино мы тогда, действительно, закусывали салатом из редьки. Это надо же! Совсем ведь забыл, хорошо, Вика напомнила. Собственно, по её просьбе я и написал этот рассказик.

Другие произведения автора:

Сказка для внука

Плотники и каменщики

Судьба писателя