Канун Нового Года

 Если ты с детства любишь новогодний праздник, а  в последний день перед Новым Годом на тебя наваливаются проблемы, словно ждавшие именно этого дня...

 С утра ты получаешь разнос на работе, да не просто разнос - с намёками, что «ещё один раз» и что «скоро сокращение - и ты, возможно, подпадёшь, потому что...». И твоё настроение, естественно, падает.

Когда ты возвращаешься домой в три часа дня - сегодня ведь сокращённый рабочий день, предпраздничный, - супруга чересчур бурно реагирует на отдаваемую тобой зарплату:

  - Ой, как раз кстати!

И пока ты пытаешься сообразить, к чему эти слова, благоверная пулей кидается к шкафу - и возвращается в роскошной норковой шубе:

   - Ну, как?!

До тебя доходит, сколько стоит эта шуба, - стоит же она, вероятно, всех ваших с женой сбережений, плюс, скорее всего  эта дура ещё и в долги залезла.  Из тебя летят слова, самые приличные из которых «стерва», «мать» и «рот». В ответ в тебя летит тарелка полузастывшего холодца, пахнущее лавровым листом желе уделывает твой костюм.

     Супруга вопит, что ты испортил ей жизнь, что она уходит к маме, что ей надоело жить с неудачником, что сколько можно...

    Из соседней комнаты выскакивает ваша четырёхлетняя дочка:

   - Папа, мама, ну не ругаааааааааааайтесь! - и ревёт взахлёб.

         Подоспевшая супруга подхватывает дитя, утаскивает в комнату, на ходу объясняя, что папа-подлец, что праздник они сейчас встретят у бабушки, что «да не реви ты!».

     Пока ты с отвращением стягиваешь испоганенный пиджак и брюки в ванной, жена, уже  собравшаяся, заглянув к тебе, выдаёт тираду едва ли не крепче твоей. И исчезает - рванувшись за ней, ты видишь лишь спину в злосчастной шубе, сумку с самым необходимым в одной руке и ревущую дочь под мышкой другой.

     Натягиваешь джинсы и водолазку, проходишь вначале на кухню - и, достав их холодильника бутылку водки, а из стенного шкафчика - стакан, наполняешь его до краёв - и залпом опрокидываешь окаянную в нутро. Водка бьёт тебя по голове - но стресс не снимает. Слышишь аппетитный запах, исходящий из духовки - там тушится гусь. Схватив кухонное полотенце, вытягиваешь птицу - и в открытую форточку, не заботясь, есть ли  внизу кто.

    Проходишь  в гостиную - там перед твоим приходом сервировался стол для семейного праздника - и со злобой дёргаешь за край скатерти: хрусталь, тарелки и прочая посудная дребедень с весёлым грохотом летят на пол. Пинаешь тяжёлую хрустальную салатницу - и кривишься от боли в ноге.

   Время-то уже к вечеру. Вот и праздничек удался... Нет, праздник всё равно будет! Ты вспоминаешь о сегодняшней зарплате с премией: как раз в кабаке хватит погулять. Проходишь в ванную, к изгаженному пиджаку - ах да, все деньги отданы благоверной...

   Некоторое время тупо размышляешь, как быть - и находишь наконец выход...

   Морозный ветер предновогоднего вечера хлещет тебе в лицо, когда ты выходишь  на улицу: на тебе пуховик с капюшоном, спортивная шапочка, шерстяные перчатки, джинсы и ботинки на толстой подошве - а в кармане «выкидуха»,  китайская - но вполне приличная сталь, и лезвие в разложенном состоянии жёстко фиксируется стопором.

  Одна часть твоего сознания пытается протестовать против задуманного абсурда - но её подавляет другая, шальная-азартная: воспоминания  юности, проведённой на дискотеках, в парке, где кулак - главный аргумент... И интуиция венчает всё - подавляя здравый смысл и подстёгивая звериный азарт: успех, всё будет хорошо, только будь резким как в юности...

  Накинув капюшон, ты передвигаешься по улицам, сияющим новогодним неоном, как зверь, стараясь прятаться в тени - свет тебе сейчас не помощник. Мимо проходят люди - подвыпившие компании или пары, но инстинкт зверя  заставляет тебя их сторониться - не то место.

     И - вот оно, кажется! На углу парочка, он - лет сорока, с брюшком, выпирающим из-под пальто, и его спутница - женщина в красном пуховичке, лет на пять моложе. Кто она ему - жена, подруга, любовница? Неважно, наверное. О чём-то говорят, весёлые и довольные жизнью и наступающим праздником.

   Ты воровато оглядываешься по сторонам - вблизи больше никого. Приближаешься к ним - они недоуменно смотрят на тебя. «Счастливые!»  - вдруг думаешь, выдёргивая руку из кармана, на ходу нажимая кнопку ножа - и лезвие эффектно щёлкает в морозном воздухе.

- Стоять, оба! - шипишь ты в эти довольные лица. Мужчина от удивления приоткрывает рот, а ты тут же переключаешься на его спутницу - та уже готова пискнуть , - Молчи, падла, убью!

- Что в-вам от н-нас?.. - заикаясь, фальцетит мужчина. Его спутница замирает с полуоткрытым ртом.

- Деньги сюда, оба! - лезвие ножа упёрлось в живот мужика. Женщина тут же начинает рыться в сумочке:

      - Сейчас, сейчас... - и вдруг выхватывает нечто и, взвизгнув, брызгает тебе в лицо какой-то гадостью.

    У тебя перехватывает дыхание и слезятся глаза, но женщина, к твоему счастью, не умеет пользоваться газовым баллончиком: ветер - как раз от тебя, и она сама закашливается от газа. А ты действуешь уже автоматом - вышибаешь баллончик ногой, хватаешь мужика за воротник и уже чуть не кричишь:

- Деньги, я сказал! - И попутно оглядываешься - нет ли кого поблизости? Нет.

  Парочка впадает в ступор - и ты вначале выхватываешь сумочку у женщины, а потом смотришь в рыбьи глаза мужчины - и он автоматически достаёт портмоне. И миниатюрная сумочка, и портмоне исчезают в широченном кармане твоего пуховика, в левом, и ты негромко говоришь своим жертвам:

   - Так, оба здесь стойте! Ясно?

   И тут у женщины не выдерживают нервы - и она вопит на всю округу. Ты кидаешься прочь, она кричит, а мужик судорожно пытается расстегнуть пальто - наверное, чтобы достать мобильник.

   Так быстро ты бегал лишь в молодости. Несёшься опрометью, выскакивая на освещённую улицу, она заполнена народом, ты в беге сильно кого-то задеваешь плечом - и дальше,дальше...

  Забегаешь в относительно тёмный двор, навстречу компания молодёжи, один из них, пьяный:

  - Э, мужик...

Другой его осаживает:

- Да ладно, пошли!

  А у тебя сердце готово выскочить из груди.

Когда компания скрывается из вида, ты подбегаешь к мусорному бачку, воровато смотришь на окна дома - они все освещены, слышна музыка.

    Вытягиваешь из кармана свои трофеи - и тут понимаешь всю глупость того, что только что сделал. В кабак больше не хочется, и праздника - тоже.

    Роясь в сумочке, извлекаешь деньги. Сумочка с оставшимся содержимым летит в мусорку, следом - опустошённый портмоне. Деньги ты прячешь в карман джинсов.

Оказывается, когда ты убегал, в шоке засунул открытый нож в правый карман пуховика - и нож его попросту распорол, но не выпал. Нож брякает в бак, и оторванный лоскут пуховика - следом.

  Пошатываясь, выходишь из двора, ловишь такси и едешь домой.

Открываешь дверь с затаённым желанием - увидеть жену и дочку, радостных, ожидающих... Но квартира пуста.

Ты проходишь на кухню, забираешь из холодильника початую бутылку водки и ещё одну - коньяка, берёшь кусок сыра и стакан со стола, и проходишь со всем этим  в гостиную - как есть, одетый.

Плюхнувшись в кресло, ставишь принесённое на журнальный столик, вытягиваешь из кармана деньги и кладёшь туда же.

Наливаешь   стакан. Когда несёшь его ко рту, взгляд падает мимоходом на настенные часы - стрелки на них уже смыкаются на двенадцати.

   Ты отстраняешь стакан ото рта и кричишь:

- Ну, с Новым Годом!.. - и начинаешь истерически хохотать, но порция алкогольной отравы тебя успокаивает...

  ...просыпаешься на полу гостиной. Приподнявшись, охая, видишь пустые бутылки, деньги, ссыпавшиеся со столика. В памяти всплывает, откуда эти деньги взялись, вспоминается, как орала та женщина, как жена ушла с дочкой, как светился вчера предновогодний город...

    Ай, всё равно, всё равно...

__

24.12.2009

Другие произведения автора:

Стойло

Растёртый листок тополя

Дом-морок

Это произведение понравилось:

Валентина Попова

Игорь Кичапов

КОНКУРС ЧАСТУШЕК