Яков Яковлевич, известный на нашей улице пьяница, подошел ко мне и с грустью
сообщил:
- Слушай, Самсоныч, я скоро помру
- С чего это? - растерялся я.
- Да вот
вчера поздно вечером пришел домой,- стал пояснять он, - слегка выпивши был -
дружбана своего встретил,
однокашника, сам
понимаешь. А тут, как назло, теща притащилась.
Гляжу - они с женой на меня как-то странно смотрят и о чем-то
шепчутся. Ну, думаю, сейчас начнется. Каждый раз такую бучу жена поднимает,
хоть домой не возвращайся. Пару раз у Федьки ночевал. Но мало мне было того
унижения, что жена смолчала, ничего не сказала, так еще и теща добавила ...
Сочувственно глянула на меня и спрашивает:
«Есть хочешь?» Представляешь ? Ну, ты понимаешь меня ? Мне-то каково !?
---------
И действительно через три месяца Якова Яковлевича похоронили.
Ему едва исполнилось 42. На мой вопрос, отчего он умер, врач
вздохнул и ответил:
- От
старости, от чего же еще.
Другие произведения автора:
Бой курантов
После одиннадцати.
Гостеприимство
Это произведение понравилось: