Чужая. Не та, что была вчера или позавчера. Не та, что может быть рядом или близко. Это - чужая.
Чужая... чужая... чужая! Как в забытьи каком-то повторяю я. И не вижу ни лица, ни рук, ни губ. Холодное и слепое, томительное и терзательное, жгучее и противное, слабое и сильное, не понятное и не переносимое воедино сплелось и запуталось в этом звуке, как эхо: чужая... жая... я.
Ты чужая... да, видно проще так! Ты чужая? Но это не значит ничья! Ты чужая, теперь это понял я: ты чужая мне... ты - не моя.
Мне кажется, я чувствую твои холодные, вялые губы, привыкшие к ласкам. И руки привычно скользящие по телу, спокойные руки, и дыхание ровное, даже слишком ровное. И холодная расчетливость мозга стучит, как на машинке выбивая: чужая, чужая, чужая!
Неужели это привычка. Ты не прячешь губы от меня, не отстраняешь руки мои. Взгляд твой холодный и вымученный не ласкает, не гладит, а обыскивает.
И движенья на вынужденность обречённые, и сердце, как камнем прижатое... Нет, не привычка это, а обыденность! Нет, не счастье это, а проклятие.
Другие произведения автора:
Дом престарелых
Бомж (читает автор)
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
