Недостойно сражаться с тобою,
Так любимым когда-то -
Пойми!..
Я сдаюсь,
Отступаю без боя.
Мы должны
Оставаться людьми.
Пусть, доверив тебе свою душу,
Я попала в большую беду.
Кодекс чести
И здесь не нарушу -
Лишь себя упрекая,
Уйду...

i][/i]
В городе, на площади, музыкант бродячий.
То смеется скрипочка, то негромко плачет.
Собрался вокруг народ - взрослые и дети.
Мимо проезжал король в золотой карете.

Из окошка посмотрел. Что же тут творится?
Непорядок. Шум стоит. А ведь мы в столице.
Говорит министру он:"Разобраться надо,
Почему толпятся здесь. Создают преграду."

- ТрЕбую! - сказал король, - соблюденья правил!
Но министр не пошел, а слугу отправил.
Подбежал слуга к толпе:"ЧегО ждете, люди?!
Кто-нибудь ответит мне, что тут, нынче, будет?"

В тот же миг услышал он чудной скрипки звуки.
Зарыдал слуга, к груди прижимая руки.
Вспомнил дом, отца и мать, милую сторонку.
Ну, пришлось министру слать кУчера вдогонку.

Кучер, было, захотел всех призвать к порядку.
Да как скрипку услыхал, заплясал вприсядку.
Дружно хлопали ему и свистели даже.
Разогнать! - отдал приказ, тут, министр страже.

Только стража обо всем позабыла тут же.
Стражник задремал один и свалился в лужу.
Начал громко петь другой. Попросили:"Тише!"
Третий, вдруг, захохотал. Сам министр вышел.

Музыканта увидал, засопел сердито.
И застыл, как истукан, важный, с ртом открытым.
Королю, конечно, ждать очень надоело.
Он решил пойти узнать, все таки, в чем дело.

Но мелодия его, в раз, заворожила -
В сердце запылал огонь, кровь взыграла в жилах.
Подкрутил усы король, осмотрелся гордо.
И пошел к дворцу пешком, вЕсело и бодро.

А бродяга все играл, долго, до заката.
Взяв под вечер свой мешок, он ушел куда-то.
И мелодию унес за леса, за дали.
Кто был этот музыкант так и не узнали.

Ты вправе, вывернув карман,
Сказать: ищите, ройтесь, шарьте.
Мне все равно, чем сыр туман.
Любая быль  как утро в марте.

Деревья в мягких армяках
Стоят в грунту из гумигута,
Хотя ветвям наверняка
Невмоготу среди закута.

Роса бросает ветки в дрожь,
Струясь, как шерсть на мериносе.
Роса бежит, тряся, как еж,
Сухой копной у переносья.

Мне все равно, чей разговор
Ловлю, плывущий ниоткуда.
Любая быль  как вешний двор,
Когда он дымкою окутан.

Мне все равно, какой фасон
Сужден при мне покрою платьев.
Любую быль сметут как сон,
Поэта в ней законопатив.
Клубясь во много рукавов,
Он двинется подобно дыму
Из дыр эпохи роковой
В иной тупик непроходимый.

Он вырвется, курясь, из прорв
Судеб, расплющенных в лепеху,
И внуки скажут, как про торф:
Горит такого-то эпоха.

О, вольноотпущенница, если вспомнится,
О, если забудется, пленница лет.
По мнению многих, душа и паломница,
По-моему - тень без особых примет.

О, в камне стиха, даже если ты канула,
Утопленница, даже если - в пыли,
Ты бьешься, как билась княжна тараканова,
Когда февралем залило равелин.

О, внедренная! Хлопоча об амнистии,
Кляня времена, как клянут сторожей,
Стучатся опавшие годы, как листья,
В садовую изгородь календарей.

+++

Осени поздней червонные сполохи,
Ночи ажурная шаль.
Где ты, мой ангел? - следы лишь и шорохи,
Тени, тревожная даль.

Счастья алкал я, истины, света,
Веру искал и любовь.
- Где ты, мой ангел? - нет мне ответа.
Стынет душа, давит новь.

Рифмы банальные, мне их нашёптывал
Ангел лукавый и злой;
Я принимал их на веру, безропотно -
Строфы распались золой.

- Есть ли в страдании мне искупление?! -
К Небу я дерзко взывал.
Ангел с мечом даровал мне знамение:
Чтобы в молитве, посте и смирении
Вечно ответа я ждал.

Осени поздней закаты багровые,
Ночи холодная сталь;
Чёрные тени, ответы суровые,
Что умножают печаль.

21.10.2004

+++

Времена, времена-то какие!
Каждый день полыхает Россия...
Нас пожары кольцом охватили.
Вы простите, как мы вас простили…

Вера чахнет. Власть молится чёрту.
Рвутся шахты, составы, аорты…
Шарлатаны вновь рвутся в мессии;
"Чудеса" дарят нам грабовые…

- Я Фома, не поверю без чуда!
- Хочешь чуда?! – явился Иуда
С легионом заморских солдат;
И умыл свои руки Пилат…

Каждый день полыхает окрест.
Каждый день за Россию – на крест…
Душит смрад... Кровь... Обуглены нервы…
- Камо грядеши?!
- Век двадцать первый…

19.5.2006.

+++

По облакам то здесь, то там -
мерцанье, промельки и блики...

Во мне тоска по городам,
по весям, далям, островам,
что оставлял друзьям, врагам,
где лица милые и Лики
безжалостных ко мне Святых,
что били правдою под дых,
и совесть спавшую будили.

В Страстную Пятницу в посте
держите и тела, и души...

К исходу близится четверг…
И Утреню спешит послушать  
погрязший в буднях человек...

Вот Церковь Русская, Алтарь…
Где Бог приемлет упованья...
На Образах - Небесный Царь
и Матерь Божия...

               ...Преданья
далёкой старины темны,
а наша Вера - уязвима...
И шлём проклятья Небу мы
и множим грех Ершалаима...

...Кресты - вдоль пашен, рек, дорог:
Рим распинает иудеев...
Но лишь один - и Сын, и Бог,
и Он - во власти фарисеев...
Они кричат в толпе: "Распни!!!"
И отнимают жизнь у Сына...
И принимают Божью кровь -
на племя их...
                   Невыносима -
власть, множащая тьму Варавв...
Ликуют - каины и хамы...

...Апрель, забытый запах трав...
Вновь открывают двери храмы.

И Пасха светлая зовёт
К Христу - измученный народ...

21.4.2006