(Вл. Высоцкому)

Еще тогда, когда умы не расцветали,
Пока не скажут им, когда и чем цвести,
Из "книжных мисок" мы утопию глотали,
Стремясь, идейно и духовно, подрасти.
Мы в благородство свято верили порою:
Из передач через эфир, через экран,
Вещали нам, что коммунизм не за горою
И это так, ведь перед ним был океан.
Мы "заводились", возмутясь, с полоборота -
Вдруг предал Родину непризнанный талант,
Но "танцевальные программы" по субботам
Не пропускали, хоть и вел их эмигрант.
И был для каждого вопросом идиотским
(Не важно, где, будь то Находка или Брест):
Зачем на всех магнитофонах пел Высоцкий,
Когда по "телику" транслировали Съезд?
За душу бравшее с тоскою и надрывом:
"Я не люблю…", "О старшине…" и "Батальон…"
…Еще тогда мы обрели в душе нарывы,
А он вскрывал.
Он был один на миллион.

1998г.

Вслед за лучом последним солнца,
За летним дуновеньем ветерка,
От холода, свистящего в оконцах,
Улетают птицы в косяках.

Бог с ними! Пусть летят за летом,
Пусть догоняют летнее тепло.
Я грусть свою пошлю за ними следом -
Пусть улетит, забившись под крыло.

Господь, я получил от тебя дар писать и не имею право молчать о тех чудесах, что Ты являешь в мою жизнь.
Когда после развода я согрешил впав в уныние, Ты послал по Милости своей, ко мне Ангела Твоего, что бы Ангел проповедовал мне Слово Твоё, был опорой и поддержкой в путях моих.
Только Ты Отец смог сделать так, что мы стали просто одной семьей, «одним  Телом и Духом Твоим»
Господь уж Ты то точно знаешь, как это важно для меня.

БЕЗ ОПРАВДАНЬЯ

М. Г-му.

Нет, никогда не примирюсь.
Верны мои проклятья.
Я не прощу, я не сорвусь
В железные объятья.

Как все, пойду, умру, убью,
Как все - себя разрушу,
Но оправданием - свою
Не запятнаю душу.

В последний час, во тьме, в огне,
Пусть сердце не забудет:
Нет оправдания войне!
И никогда не будет.

И если это Божья длань -
Кровавая дорога -
Мой дух пойдет и с Ним на брань,
Восстанет и на Бога.

*Развитие   мысли   ещё   никогда  не  мешало.

Вечерние часы перед столом.
Непоправимо белая страница.
Мимоза пахнет Ниццей и теплом.
В луче луны летит большая птица.

И, туго косы на ночь заплетая,
Как будто завтра нужны будут косы,
В окно гляжу я, больше не грустя,
На море, на песчаные откосы.

Какую власть имеет человек,
Который даже нежности не просит!
Я не могу поднять усталых век,
Когда мое он имя произносит.
1913