Ночь,
отпечалясь, нахмурила брови премудро.
Вот уж
светает... пора... на будильнике восемь.
Давит
на крыши домов молчаливое утро,
в
холоде мелких дождей просыпается
осень.
В сенях сквозит, а за дверью
рождает нетленность
новое солнце,
сокрытое в мрачные путы.
Может,
усталость, а, может быть, глупая
ленность
сон напускает на сердце в
такие минуты.
Мокрый октябрь своей
акварельною кистью
в тучах
добавит иссиня-дождливые тени.
Словно
надежды, не взятые в жизни корыстью,
падают
мысли, считая по жизни
ступени.
Новые
Меню
