На
переменчивом пути,
Где собирал обрывки лет,
Писал корявые стихи,
Но понимал, что не поэт.
Конечно,
думал о любви,
Всегда храня её душой,
Но строки таяли в ночи,
За белоснежной пеленой.
Так
перетянутой струне,
Был передан любви азарт,
Лишь в поцарапанной душе,
Сам понимал, что не Моцарт.
И всё же
там, на склоне дня,
Среди бесчисленных ночей,
Горит Полярная звезда,
Души не познанной моей…
31.08.15.
Другие произведения автора:
Последний лист.
Давай поговорим.
Поэт и любовь
Это произведение понравилось: