Колян лежит с похмелья
в избе своей внутри,
в его убогой келье
нет света года три.
Сороки на опушке
следят и трын-трава,
как пилит он гнилушки
для печки на дрова.
Тут при любой погоде
жив в нищете народ,
песок на огороде
и толком не растет.
Из мисочки малиновой
какая благодать
при свечке стеариновой
курятину хлебать!
Уж кто опохмелился,
а кто совсем не пьет.
Да здравствует провинция!
Ее зарплата МРОТ.
Лети, лети,посудина,
фанера над страной!
И олигархи Путина,
и унитаз златой!
Другие произведения автора:
Империя.
Новогодний тост.
Поэт и журналы.
Новые
Меню
