Приближусь к ветхому забору
И буду вглядываться в щель:
Вон старый дуб, береза, ель,
Но им цвести еще не скоро.
Январь – не май, и не апрель.
Там в чистом поле перекаты,
А в них сугробы как холмы,
И вьются серые дымы
Из низких хат, что как солдаты
Застыли на посту зимы.
Морозный воздух будоражит,
Лесная даль оголена,
Вся жизнь в пейзаж сей сведена,
И нет разрыва у пейзажа
В сквозном подрамнике окна.
Другие произведения автора:
Мне б судьбу свою не опорочить...
Художник, что рисует дождь
Звонок
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
