Кто мир придумал, тот не знал,
Что будет в нём смятение
Ведь говорят, что жизнь – вокзал,
И мало вдохновения.
Ведь говорят, что до любви
От ненависти – малости,
Сгорают ночи, как огни,
И время жаждет жалости,
И время требует от нас
Хоть капли вразумления,
Но только кажется сейчас,
Что против нас мгновения,
Что ищем то, чего и нет…
… Ведь у других – всё лучшее,
И прячем свой душевный свет
За мраком равнодушия.
И ускользаем от себя,
И растворяясь в омуте
Своих забот, живём, губя,
И ищем вечность в комнате,
Которой нет, не будет впредь,
И знаем или, кажется,
Что было б лучше умереть,
Но надо же отважиться…
Но надо просто сделать так,
Чтоб оказаться, в сущности,
Судьбе податливым, никак
Не уступая глупости
Простым зверям, когда убить
Легко, чем вдруг помиловать,
Я знаю, что могло не быть
От Бога этой милости –
Простая жизнь, слепить её
Легко, я знаю, кажется,
Что на словах слепить полёт
В мечту доступно каждому…
Но наяву… Да, наяву…
Иначе получается,
Вот снова начали главу
Писать, она кончается,
И Книга Жизни – целый том,
Написанный в смятении,
И опустевший старый дом
Лишь помнит вдохновение.
Всё помнит небо, знает Бог,
Но снова, в неизбежности,
Истратить каждый здесь готов
На глупости в поспешности…
А кто мир этот создавал,
Не знал, что так получится,
Ведь Жизнь – всего лишь тот вокзал,
А смерть – её попутчица…
Другие произведения автора:
На кресте
О птице
Монолог снега
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
