Ветер холодом бьёт в мою рану,
Где сочится еще чуть-чуть кровь,
Я всегда поддавался обману,
Я не знал, что такое любовь,
Я сейчас до конца-то не знаю,
Где предел необъятной души,
Я один в клетке, я пропадаю
Под ударами сердца в тиши.
Есть один путь – дорога из клетки,
И по ней я притопал сюда,
Я оставил на том пути метки,
Чтоб по ним не пройти никогда.
Там, в пределах души, много клеток:
Мы их сами себе создаем,
Мы кресты собираем из веток,
А потом их по жизни несем
И живём мы в любимом обмане,
Умудрившись себя запереть,
Сквозь пьянящую жидкость в стакане
Мы пытаемся правду узреть…
Другие произведения автора:
И это было как-то рядом
Бежали три грузина
Он памятник воздвиг нерукотворный
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
