Мы всегда любим тех, кто не любит нас. И нас любят те, кого мы не в силах полюбить. Вконец разладился инструмент человеческих отношений. Вероятно это следствие прогресса. Информационное поле расширилось. Вобрав в себя наши тревоги, печали и радости. И мы уже паталогически зависимы. Не можем жить в тишине. Без электричества. И всего, что за ним следует. Нам одиноко. Скучно. Тоскливо. Мы даже не боремся с этими чувствами. Привыкли судить по тому, что видим. Не всё то золото, что блестит. У каждого есть выбор. Свой или предопределенный судьбой. Пора выбирать.
Другие произведения автора:
На тебе чужие руки
Это было во сне
Смотрю на мир иначе
Это произведение понравилось: