Скрипели старые стволы сухих деревьев,
Резвился ветер, как мальчишка, у скирды.
И увязали в черноземе за деревней
Глубокие, как будто впадины, следы.
Куст придорожный на ветру, как тень, качался
И лес взлохмаченный качался. А вдали
Шли два усталых человека, два молчанья,
О чем-то думая, неторопливо шли.
И живописец-вечер небо метил тушью,
Остатки солнечного отсвета губя…
Шли двое. И судьба разъединяла души,
Совсем безгласная, как мысли про себя.
Другие произведения автора:
Вечер так нетревожен и нежен сейчас...
— Вот распроклятый дед, — ворчит старуха...
Дороги потерь...
Новые
Меню
