Высокий дом, передо мной...
И хоть бы кто шагнул с балкона,
самозабвенно, в мир иной,
естественно, на фоне стона,
под возглас, типа: А-а-а...,
несущийся до первой встречи
( С землёй, понятно! )...- Прочь, слова,
с избытком нецензурной речи...
да с изворотами души,
в деепричастных оборотах...
И хоть ты за ухом чеши,
нутром, проснувшимся в зевотах,
а не познаешь этот миг,
в его стремительном полёте,
покуда сам ( С вершины прыг! ),
как будто бы на эшафоте,
жизнь не почтишь, за просто так
( И здесь, едва ли по-иному? )...
А посему, внимай, чудак,
судьбе ( Верней, её облому! )...
И той, в распластанных мозгах,
вскипевших словно, на асфальте,
и в переломанных костях...
Да не зависни, в красной смальте,
отныне, память о тебе,
единственным воспоминанием,
что проиграла жизнь, в борьбе,
подобным самооправданием,
пусть и воскресшим, наяву,
хотя бы так...- Причины зыбки...
Но главное, что ( Прочь молву! )
ты не живёшь..., верша ошибки...
или улыбки ( Чёрт возьми! )...,
короче: суматоху чуши...-
А потому и жизнь с людьми -
уместна ли?..- Да и баклуши,
пожалуй, не по теме, бить,
когда маячит цель иная...-
Уставшей прозой, через прыть,
балкон едва ли проклиная!..
Другие произведения автора:
Да всё о том же...
Ужели десять лет ещё...
О Pussy Riot и не только...
Новые
Меню
