Любовь так многим непонятна, О ней все пишут и поют, К одним приходит многократно, Другие жизнь ей отдают. Боготворят святое чувство, Любовь не могут отменить, Внедряют в жизнь, творя искусство, И ценят тоненькую нить. Поведаю в стихах обычных Одну историю любви. О, нет, я не о чувствах личных, Хоть чувства есть у всех в крови. Когда-то жил один художник. Портреты женщин создавал. Он, как ни странно, был безбожник, К себе натурщиц часто звал. Работал в замке он однажды, Картины чтоб восстановить. Вдруг выпить захотел от жажды, Решив бокал вина налить. Но в этот миг к нему навстречу, Как - будто прямо из стены, Красавица, в руках лишь свечи, Вошла, как ночью свет луны. Художник наш так испугался, Хоть женщин часто он встречал, Но нежный голос вдруг раздался, Как ручеёк в тиши журчал: -Хочу, чтоб мой портрет писали, Но только ночью, в этот час, Лучи чтоб солнца не мешали, И слуги чтоб не звали нас. Наш мастер, хоть и удивился, Но странно, возражать не стал. Он красотой так вдохновился, На крыльях ангела взлетал. Свои отбросил все заботы, Вмиг новый холст установил, С разбегу кинулся в полёты, Ведь красоту всю жизнь любил. Рассвет лишь только появился, Красавицы растаял след. Художник наш не удивился, Лишь опечалился в ответ. Он не успел узнать ни имя, Ни как найти свою модель, Душа искусства так ранима, Корабль души подсел на мель. Весь день он ждал ночную встречу, Чтоб милый лик явился вновь, Мольберт готовил, кисти, свечи, А в сердце заскребла любовь. Цветов букет принёс, конфеты, Час наступил, она пришла. В тот зал, как – будто лучик света С собою в темень принесла. За кисть художник снова взялся, Забыв про всё писал портрет. Узнать лишь имя попытался, Чтоб появился в сердце свет. Мария – дочь владельца замка, Но ведь владелец одинок… Портрета задрожала рамка, Как кто-то в сердце ввёл клинок. Взглянул художник с удивленьем На девушку с цветком в руках, Но та буквально за мгновенье, Исчезла, в нём увидев страх. Художник кинулся не глядя Повсюду девушку искать. Возникла мысль – исчадье ада, Но кто она? Ну как узнать? У стенки поиск завершился, Под ней лежал букет цветов. Мария! Крик во тьме разлился. Но тишина…Развеян зов. Утра художник наш дождался И стал расспрашивать всех слуг: -Откуда лик той девы взялся, Но в их глазах был страх, испуг. Один старик лишь знал былину: «Когда-то, двести лет назад Мария – дочка дворянина. Отец её хранил как клад. Но дочь однажды так влюбилась В художника, он нищим был. Из дома с ним бежать решилась, Хоть двери сторож все закрыл. Отец послал за ней погоню. - Живую ль мёртвую найти! Пускай хоть плачет или стонет, Домой вернуть, не дать уйти! Марию слуги всё ж поймали, Художника на острый кол, А дочь в стене замуровали, Отец настолько был к ней зол. С тех давних пор лишь привиденье Увидеть можно по ночам. То Бога ль, дьявола творенье, Но к солнечным не льнёт лучам.» Художник понял, кто две ночи Ему позировал на холст, Чьи привлекали его очи, Любви порыв к кому не прост. Он стал просить взломать ту стенку, Где отыскал цветов букет. Как расценить ночную сценку, Вдруг в эти дни был полный бред? С трудом хозяин согласился, Из стенки сняли пять камней… Лишь чёрный кот не удивился, Ни кто не видел лиц милей. Внутри красавица стояла, Лицо художник в миг узнал. Была мертва, но так сияла! Мария! Громко он стонал. Когда все камни разбросали, У ног красавицы цветы Внизу чуть вялые свисали, Всё тело – образ чистоты. Никто понять не мог – лет двести Она стояла в той стене, Но вид красавицы-невесты, Притихшей просто в полусне. Взглянул художник на картину, Мария в ней, но так жива… Мечтала «дом» в стене покинуть, Но жизни Бог забрал права. Земле ту девушку предали, Но не предать земле любовь. Остались все в большой печали, А вдруг придёт Мария вновь… Марии с той поры картина Висит на стенке до сих пор. На ней нет пятен, паутины, К себе любой притянет взор.