Что ж ты, ветер, рвешь последнюю рубаху.
Выгоняешь душу на простор.
Нынче с песней не идут на плаху,
Слушая с улыбкой приговор.
Ну, а я стесняться не приучен,
И не падаю к ноге я по хлопку.
И когда над головою тучи –
Не чеканю дробь по позвонку.
Сам себе я штопаю заплаты
На душе от боли рваных дыр.
Если был когда-то виноватым,
так уже за всё я заплатил.
Жизнь не красит белым или черным.
У неё мудрЁнее цвета.
И в погоне к счастью увлеченным
Можно ошибиться … иногда.
Ну а те, кто прёт прямой дорогой
И подальше лезет от сохи,
Стали чаще прикрываться Богом,
Пряча неподъемные грехи.
Никого вокруг не осуждаю,
Сам ведомый бесами грешил.
Если я войду в ворота Рая,
Расскажу о том, что совершил.
Но, по правде, всё и так известно,
как пред Богом, всё как на духу.
Мы, в России, из другого теста,
И не любим фарс и шелуху.
Другие произведения автора:
А в нашем городе оркестр (авторская музыкальная картинка)
Бессмертный полк
Осень плачет ...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
..
