Почки ивы, набухая, Источают аромат...
Баба падает бухая, Изо рта несётся мат.
Все кругом ей виноваты, Только... только не она.
Я б судил её предвзято, Каб не знал, что жизнь трудна...
Ох, мне эта полигамия...
Сегодня вас я удивлю...
Замусоленные баки... Жизнь.
Нет комментариев. Ваш будет первым!