Почки ивы, набухая... Весна.

Почки ивы, набухая,
Источают аромат...

Баба падает бухая,
Изо рта несётся мат.

Все кругом ей виноваты,
Только... только не она.

Я б судил её предвзято,
Каб не знал, что жизнь трудна...

Другие произведения автора:

Ботинки новые и брюки...

Не так прекрасен поцелуй... Быль.

Вот и снова залетела... Житейское.