Опять спросила, что стирать, - И я ответил, чуть озляся: Наверно, душу, знаешь, мать, - После бытийных катавасий. Там грязи много, черноты, После пиров - различных пятен... Что, как потерянная ты Глядишь, Как будто смысл не внятен?..
Не по чину мне враги...
Настроение...
Заката колотая рана... Фантасмагория.
Нет комментариев. Ваш будет первым!