Не стало матери, отца...
И мы становимся другими...
Не страшно нам терять лица, -
Как это было б - перед ними...
Они ушли... И нет стыда,
И не краснеют щёки, уши,
Как это было бы тогда,-
Когда они смотрели в души...
Другие произведения автора:
"Ты чего, отец, печален...". Пенсионер.
К небу тянется осока... В деревне.
Останови, прошу, машину!... Шукшину.
Новые
Меню
