Где-то надрывается кукушка;
как бухгалтер счёт годов ведёт…
Насчитает сотни две. Неужто,
кто спросил, тот столько проживёт?
Вот ведь врёт вещунья в сером фраке,
но наивно верит русский люд
в то, что это – правда, а не враки,
и они те годы проживут.
Я же – знать об этом не желаю,
не веду подсчёт её «ку-ку».
Мне приятней, если вспоминаю,
что случилось на моём веку.
Все мои любовные романы,
вдохновенья полные огнём,
горьких истин сладкие обманы,
Солнце ночью или звёзды днём.
Срок придёт. И закопают тушку.
И поставят на могиле крест…
Где-то надрывается кукушка.
И когда ей это надоест?
Другие произведения автора:
ПИСЬМА К ДАМЕ (10)
ПАМЯТИ ВИКТОРА ПЛАТОНОВИЧА НЕКРАСОВА И БОРИСА АЛЕКСЕЕВИЧА ЧИЧИБАБИНА
ОПТИМИСТИЧЕСКИЙ РЕКВИЕМ ПО ВОЛШЕБНИКУ ГИТАРЫ
Новые
Меню
