Уехал мальчишка из дому в «поля»,
Из тёплого милого дому,
Не с хитрым прицелом, не выгоды для,
Не в поисках длинного злого рубля,
Но в сердце изведав истому.
Как долго, тревожно саднило оно,
Причины истомы скрывало,
Старался мальчишка унять его, но
Ни жизнь-поцелуй, ни погибель-вино
Его от тоски не спасало.
Какими он тропами брёл в темноте,
Какими шёл к свету путями?
Блуждал ли, как в чаще, во зле, доброте?
Но всё гениально в своей простоте –
И вот он, мальчишка, пред нами:
Боль судорог мышцы свивает в жгуты,
Соль пота жжёт язвы и раны,
По щёкам наотмашь стегают кусты,
Из жижи болотной не выдрать пяты,
А в мыслях лишь гейзер нарзанный.
И острый топор выпадает из рук,
Рефлекс проверяя условный,
И в целой Вселенной один только звук:
Набрякшего сердца неистовый стук,
Нет-нет, ещё скрежет зубовный!
В балке синем, гдЕ нет ни зла, ни обид
(Обид в тесноте не бывает!),
Мальчишка, за день умотавшийся, спит,
И здесь ли душой или в дом милый мчит –
Истома его не терзает!
Другие произведения автора:
Пропустите меня к себе.
Две половинки жизни Дмитрия Донского.
К Владимиру Семёнычу
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
