Хорошо, - ветер...
Он слезу сушит,
Он и кровь студит,
И с листвой в пляс...
Но, когда вьюжит,
Он для нас третий,
Без него будет
Чуть теплей в нас.
15.05.2009
Не приходи.
П. П. Шмидту
Мир сбрасывает летнюю листву...
Нет комментариев. Ваш будет первым!