Как недописанная проза,
В строке последней застывает миг.
Бледнеют краски, увядают розы,
Горит в камине стопка мудрых книг.
Везде и всюду, сдавленное время
И белый свет, как чёрная смола,
Уходят дни, но остаётся бремя -
Огромный тюк, обиды, лжи и зла.
Идёт дорога, ни конца, ни края,
Не звёзд в ночи, не пасмурных небес
Одно понятно, Путь её не к раю,
Крадётся тенью злой, лукавый бес.
Сейчас бы отмотать все кадры,
Найти тот день, когда сошёл с пути -
Убить себя. Что б люди были рады…
Я жив – за то меня прости.
2010 год.
Другие произведения автора:
Может утром, а может вечером
Как по нотам
Тучи
Новые
Меню
