Боль

Утро валится в пыльные окна,
Трётся мордой о рваные стены.
На полу, растекаясь в полотна,
Злые тени встают на колени.

Пробегая морозом по коже,
Утро скалится комнате затхлой.
Обессиленный, выкрикну: Боже!
Неужели не встретимся завтра?

Я от боли удушливой корчусь,
В перекомканной за ночь постели.
Мне с икон улыбается Отче,
А лукавый смеется из тени.

То ли спорят за грешную душу,
То ли рвут ее тихо на части?
Я же боль ожидаю послушно,
Словно миг безмятежного счастья…

23.03.11

Другие произведения автора:

Я пишу

Там, где скребутся кошки...

Бисер