Жизнь коротка... Расписан каждый миг...
От звёзд сгоревших, падая, лишь
пепел...
Так трудно разглядеть в нём чей-то лик
Души, коль в телесах она,
как в склепе...
Не счесть и "гнёзд", покинутых за век...
Молчит, увы,
статистика людская...
Каким "пришёл" на землю человек
Не угадать: убьёт
иль приласкает...
Иная тень висит на волоске,
А кто-то не отбрасывает
оной...
Углём писали, мелом на доске
И соглашались с принятым
законом...
Но что-то "не срослось"...Небесный свет
С большим трудом на
землю проникает...
От каблуков, впивающихся, след
На что угодно всуе
намекает...
Пусть бирочка печатью скреплена,
Запечатлело фас и профиль
фото,
А результат - "ком первого блина"
И "режущие" звуки, а не
ноты.
******
Когда сгорают, падая вниз, звёзды,
Желания
загадывают люди...
Мир не напрасно был Всевышним создан,
Каким стал он, по
человеку судим...
Не видно глаз за тёмными очками
И лик иной -
"искусственная маска"...
Всё, что душой "накоплено" веками,
Увы,
воспринимается, как сказка...
А нынче копят телесам в угоду,
Как будто с
этим грузом пустят в небо...
Просеет жизни сито всю породу,
Оставив зёрна
истинного хлеба.
10.01.2014 года
Другие произведения автора:
От дивных песен менестреля...
Знать бы, чего ради...
Понедельник...
Это произведение понравилось: