Живу теперь в большой квартире,
и есть соседи, но не то…
В моём от глаз закрытом мире
мне и комфортно, и светло.
В общаге было как-то проще:
войдёшь к соседу, как домой,
опохмелишься, в долг попросишь,
а он встречает, как родной.
Покуришь в тёмном коридоре,
ввернёшь метафору подчас,
в неторопливом разговоре
рисуя вечность без прикрас.
А как проспишься, за работу,
за проклятущие стихи;
смешаешь всё: и бред, и опыт
в пытливом поиске блохи.
Куёшь подкову за подковой
и так надеешься на то,
что всё получится, и новый
запляшет свет под потолком.
Сейчас, мой друг, ни блох, ни кузни,
и послан далеко Левша…
Сижу в хоромах, точно узник,
и скука ест меня, как вша.
1. 03. 14 г.
Другие произведения автора:
Я упал в святую грязь ничком...
Меня оставила в покое...
Вспоминая о спорте
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
