Завидую я своему коту,
Которому оттяпали яички.
Ему от лени встать невмоготу,
Спокоен он и даже не обидчив.
Кот в марте не орёт на склоне дня,
Увидев самку, сидя у окошка,
И не бежит, в отличии от меня,
За каждой похотливой, драной кошкой.
Ему для счастья нужно жрать и спать,
Ну иногда – немного валерьянки.
Не будет он от стыдобищи «гнать»,
Очнувшись после беспробудной пьянки.
Нет, не болит нисколечко башка:
Во что одеть чумазое потомство?
На мясо смотрит словно на божка
И не скользит во взгляде вероломство.
Мне кажется, что он переживёт
Всех нас, хоть век его короток.
Его порою от обжорства рвёт,
Но он при этом: жив, здоров и кроток.
Игорь Болотов
Другие произведения автора:
Русское солнце
«К прощёному воскресению».
Прерванный полёт
Новые
Меню
