Его сбили на взлёте.
С первым взмахом крыла,
Над родимым болотом
Его пуля нашла.
А в заоблачной дали
Его стая ждала.
Они долго кричали,
Но собака нашла.
Он мечтал о далёких,
Очень тёплых краях,
О красотках залётных
И счастливых птенцах.
Он в своей шумной стае
Мог бы стать вожаком
И, её защищая,
Прогонять чужаков.
Полетев перед клином,
Маяком всем светить
И в рассказах былинных
Римским гусем прослыть.
Только в кухне беспечно
Ощипали в углу.
Запекли в жаркой печке
И со штофом - к столу.
Игорь Болотов
01.12.2018
Другие произведения автора:
Зло становится перегноем.
Разговор с ангелом
«Вызывай Волгу».
Новые
Меню
