Ещё дышу, - но не жива.
Смотрю, - но ничего не вижу.
Ещё бы шаг - мы б стали ближе,
Если б не лживые слова.
Уж не пишу стихов. Зачем?
Пусть пишет тот, кто ещё может,
Чью душу ещё что-то гложет,
А труп - не возмутить ничем.
Нет, не стихи это, - слеза,
Скатившаяся на прощанье...
Уже не верю обещаньям
И тех, кто смотрит мне в глаза.
Другие произведения автора:
Долг службы
Февральская симфония
БУДУЩАЯ МАМА
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
