Сорок второй военный год,
Страдает, стонет наш народ.
Солдаты гибнут, пот и кровь,
Но всё равно живёт любовь.
Об этом вспомнилось не зря,
В сорок втором родился я.
И в день рожденья моего
Отца не стало – нет его.
Когда я начал понимать,
Я видел, как страдала мать.
Я это видел и молчал,
Она ж рыдала по ночам.
Теперь я сам три раза дед,
Но на стене отца портрет.
Я часто на него смотрю,
За жизнь мою благодарю.
Судьба у каждого своя,
По- своему живу и я.
Живым не видел я отца,
Но я – портрет с его лица.
.
26.02.2011
Другие произведения автора:
Дедушка Мураш.
Эстафета.
Судьба.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
