Жить –
просто жить? Но этого так мало!
По пустякам
растрачивать себя.
Его душа
совсем не принимала
Тупую безысходность
бытия.
Мельканье дней
– работа, дом, работа,
Уж лучше
пулю в лоб и по стене мозги…
И часто к
горлу подступала рвота
От страха и
безудержной тоски.
А по ночам пустым
и одиноким,
Он слушал
тишину сквозь сердца стук
И дрожью на
листок ложились строки,
Свидетели
его душевных мук.
И в этот миг
ему так ясно было:
Ну что же
ты, одумайся, очнись!
Его душа –
она недолюбила
И потому все
время рвется ввысь.
Эх, бросить
все, как было б это мило
И пусть один
счастливый шанс из ста
Перечеркнуть,
что чуждо и постыло
И прочь к
надеждам грезам и мечтам!
А поутру, превозмогая скуку,
Как будто на
закланье обречен,
Он вновь
пойдет по замкнутому кругу
В толпе
таких же серых, как и он…
Другие произведения автора:
Девятнадцатое лето
Нет лучше ничего плохой погоды
Девушка по имени Наоми
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
