Жил человек. Он жил серьёзно очень.
Условности все честно соблюдал:
И никому дурного не пророчил,
И правил бытия не нарушал.
По чести дома, в суете, на службе,
На отдыхе, в любви он честен был,
И слыл он крепким другом в дружбе,
Жил человек достойно. Не тужил.
Но вот однажды, в суете «достойной»,
Мелькнул прелестной девы силуэт.
Ах, пролетела мимо птицей вольной,
Беспечно, беззаботно. Правил нет.
Подумал человек: «Кто я? Иль, что я?
Пылинка в океане бытия.
Кому нужна моя «достойная» история,
Ведь жизнь одна. Она одна. Твоя»
Печально человек взглянул на мир,
Реальность. Мелкая. И лживая. И злая.
И строки полились грустнейших лир,
Он пишет. Для кого, и сам не зная.
Возможно, сочиняет жизнь-мечту,
Её уже не сможет он прожить.
Судьбу, перечеркнув всю суету,
Он вправе на бумаге изложить.
Другие произведения автора:
Судьба
Я родилась весной...
Гражданское...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
