Любить... мой голос слишком слаб, чтоб рассказать об этом чувстве.
Может, встретишь ты Её босую, в один из дней, в холодной степи...
Может, Она придет, чтоб напомнить тебе имя смерти...
И даже если так, вспоминай его!

Женщина с ветвью омелы в руке,
Войдет в прозрачную воду твоей Строки...
И имя ей будет - .....

Голыми строчками по поверхности тела
Она начертит на тебе свои знаки, 
Знаки принадлежности к Её огню.
Распятием дождя охладит тебя...
Звук ответит в тебе...
И ты напишешь - без времени, без цвета, без изъянов...
Напишешь, чтоб вновь распадаться на тело и язык...
Где вдруг случится, что Любовь - единственное найденное слово.
Поэзия и Она - друг друга обнявшие огненные реки...
Там, где вы создаёте воздух и дышите им -
Как трава и ветер... как трава и пальцы.

Ты будешь подходить к ней, чтоб дышать
И будешь забывать дышать;
В скрещенных ладонях,  
В переполненных сроком обнявшихся телах,
В смирение собственной кожи, 
В стрекочущей крови, где смыкается жар...-
Ты будешь забывать имя вдоха и выдоха.
Как беззащитна эта нагота!

Оголенный звук дыхания, перехватывая цветением ваши запястья
Будет проникать в каждый твой звук...
Нежный и неистовый жар твой...
Дважды рассказанный твоими и её губами почерк...
Почерк, которому известно больше, чем знает рука.

Есть слова - как соль,
Есть слова - как языки пламени,
Есть слова - как цветение,
Есть слова - как листва омелы укрытая тенью,
Есть слова - как Она с ветвью омелы в руке...

Рвется нежно и тонко небесная ткань языка...
Любить...Мой голос слишком слаб, чтоб рассказать об этом чувстве

На волоске от...
Роняя белую омелу к Её ногам