Женщина, она как инструмент,
Как гитара, а возможно скрипка,
Но звучат они лишь в тот момент,
Когда чья-то трогает улыбка.
Когда душу заполняет суть
Глубины, как небо состоянья,
Когда нежность переполнит грудь,
И не видно края мирозданья.
Их нельзя измерить и понять
Всех тончайших радостных мгновений,
Когда к звёздам тянет улетать,
Когда ярче нет проникновений.
Только скрипка не поёт сама:
Должен быть искуснейший маэстро,
И чуть чуть влюблённого ума -
В облаках им будет мало места!!!
Другие произведения автора:
Осень Лету Бабьему поверила
Меня крестили - первого апреля
А ты люби его
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
